Когда в томлении засыпая

Когда, в томлении засыпая,

Я представляю облик твой,
То ухожу в нирвану, тая
От метафизики порой...

Ты есть иль нет, не в этом дело,
Но ты мой Ангел - Идеал,
Я всё с тобой творю умело
Под снов бескрайних покрывал...

Ты поцелуев нежных крохи
Подаришь с лаской и надеждой...
И будут трепетные вздохи
От пальцев под твоей одеждой...

Ведь ты не бросишь дерзко- "Кыш!!!",
Смотря с насмешливой улыбкой,
А скажешь с нежностью: "Малыш",
Опорой став под топью зыбкой..,

Не уходи и продолжай
Купать меня в словах экстаза...
Их умножай, их умножай,
и всё сильнее раз от раза...

Брызги помидор ( пародия на "Живительная влага" )

Какая ты сегодня в пеньюаре...!!!
И цвет подобран словно для быка.
И бью ногой, хриплю в эроугаре,

да ты меня уж держишь за бока !?...

Какой полёт, какое, к чёрту, небо !?...
Забыв про всё, что где-то там болит,
я стал таким, каким давно уж не был,
проделывая мастерски кульбит.

Мы - не две капли, мы - два помидора,
разбрызгиваем соком там и тут...
Идёт война быка и пикадора,
которые постели рьяно рвут...

Я весь навыверт - где спина, где брюхо..?
Конец толчкам и взрыв уже вот-вот...
Зачем ты мне так долго лижешь ухо?
Открыл глаза, а это... сволочь - кот.

Живительная влага

Лаская взором, каждый раз при встрече,
Могу я вечно на тебя глядеть.
И страстно жду ответный взгляд - предтечу
Согласия тобою овладеть…

…Ну, а пока я вижу нас у моря
Нагими на песчаном берегу…
Слова любви мы волн накатам вторим...
И пальма шепчет: " Я вас стерегу..."

Мы два художника и тонкими мазками
Кладём на тело поцелуев слой...
И Небо затянулось облаками,
Окутав мир любовной нежной мглой.

Вселенная сейчас - размером с место,
Властители в котором только мы…
Есть царство красок, звука, жеста
В пьянящем ритме страстной кутерьмы.

Мы - рыбы, звери, птицы, люди, Боги…
Мы в капельку единую слились.
Клубок любви, в котором руки, ноги
И нити судеб  навсегда сплелись.

Единый взлёт внезапно оборвался...

Из недр плоти льётся жизни сок...
Наш хрупким мир на атомы распался...
В миг превратив все вечное в песок...

Мы замерли и растеклись друг в друге...
Нет ничего вокруг и нас уж нет...
Слетели мы с оси вращенья круга,
Оставшись каплей на Земной спине...

А на рассвете, с первыми лучами,              
Та капля превратилась просто в  пар,
Чтобы пролиться на людей дождями
Волшебных зелий от недуг и кар...

…Вот, снова я иду тебе навстречу,
Как вдруг на нас закапал тёплый дождь...
И тут поймал желанный взгляд-предтечу...
Я знал мой дождь, что ты не подведёшь....

На Кавказе бабье лето

На Кавказе «бабье лето» -
Африканский атавизм.

И приятно как при этом
Выйти налегке одетым,
Чтоб погреть свой ревматизм...

Осень землю расцветило
Листопадным конфетти..
Жмурясь от лучей Светила,
Гонишь грусть, что накатила,
Отдыхаешь на Пути...

О Зиме напоминает
Разница температур,
Но сейчас в библейском рае
Всё поёт и каждый знает
Выход в строе партитур...                                                                                                 

Ты  сейчас в блаженной фазе -
Думать грустно не резон.
Просто счастлив ты в экстазе...
Как прекрасно на Кавказе
В нежный бархатный сезон!

Я снимаю шляпу

Вьётся дымка над рекой
лёгкою позёмкой…

Не наруша сей покой
посижу тихонько…
Чей-то виртуозный труд –
Высечен на диво
камышовый изумруд
с золотым отливом…
Проложило солнце гать –
серебром дорожку…
Как хотелось бы  Им стать –
походить немножко…
Рыбы всплеск! Зовёт – лови!
Но не до экстрима.
Птицы – символы любви
проплывают мимо…
Не опишешь всё пером,
будут только ляпы…
Извините, господа,
я снимаю шляпу!

Вальс под дождём

Дождь раскаленным свинцом обжигает мне нервы,
Мир превратился в размытое ливнем пятно.
Может я в жизни твоей, дорогая, не первый,
Но не поверю, чтоб было тебе всё-равно.

Нити дождя перепутались в плотный клубочек,
В бурном потоке его долго будет гонять.

Вижу тебя, дорогая моя, днём и ночью.
То, что не видишь меня, не могу я понять.

Я под дождём весь промок, но надеюсь, что солнце,
Скоро разверзнет громаду стальных облаков.
И превращусь из простого тебе незнакомца,
В самого нужного в мире среди мужиков.

Взявшись за руки мы в солнечном вальсе закружим,
Свет твоих глаз озарит танцевальный наш круг...
Ну, а пока, извини, дорогая, простужен,
Но также верю, надеюсь я в то, что а вдруг...

Деревья осенью

В сурике и охре светятся деревья…
Хороша в наряде Осень без сомненья!
На параде моды выстроились в ряд,
Чешуей из листьев сказочно горят…
И пускай нет солнца ( в хмурых облаках ),
Всё вокруг так ярко, будто бы в лучах!

По осколкам  Лета шелестим ногами,
Словно бы на выставке ярких оригами.
В Осени наряде - Лета продолженья,
Ведь не манит сердце холод отчужденья
И рассказ О.Генри в мыслях зазвучал…
В листике последнем тайна всех начал…

Осенней тропой

Жёлтым личиком шмякнулось Лето
на осенний в разводах асфальт
и рассыпалось ярким букетом,
заискрилось в глазах паучат,
что забыв все каноны плетенья,
просто ткут паутины моток
не для мошек себе в угощенье,
а для Осени в нежный платок…

Хороша как ты , Осень-беглянка
в своей юности бархатных дней,
урожаев земли - самобранке,
и полете на юг журавлей!
Хороша ты во всем, даже в плаче
чистоты заунывных дождей,
и под них мои мысли не скачут,
а как стая плывут лебедей…

И любуясь осенней порою,
Иногда хоть идти нелегко,
наслаждаюсь шуршащей тропою -
До Зимы нам ещё далеко!

Близкие люди

Пусть даже мы гуманитарии,
В туземцев превращаемся из Ариев,
Когда идём под флагом Стресса
Войной в защиту Интереса.

                 ****
Своя рубаха к телу ближе,
Своё дерьмо смердит не так.
И бьём мы пояса пониже
И метим в голову кулак.

Своё бревно в глазу потоньше,
А из соломки, что скрывать,
Соорудим мы крест побольше,
Чтобы противника распять.

Наш гардероб немногочислен,
Как и грехи на чашах Бога,
На фестивале Масок-Истин
В венке терновом или тоге.

Наш арсенал не пистолет,
Не автомат и не винтовка…
В своём шкафу стоит скелет -
Для новых клонов - заготовка.

Летят к чертям "богини","принцы"
Открылись оба без прикрас

И каждый тащит из-за принципа
Из под товарища матрас

Бей своего, чужим наука -
Впитали крепко, с молоком.
Зачем кинжал - плебеев штука?
Бьём словом, точно молотком.

И пусть наш друг толкает камень
Грехов своих, как царь Сизиф.
Сожрём его, как щепку - пламя,
Как падаль - утомлённый гриф.

Ну, а в конце не будем строги,
Поставим в рамку фотографию,
Верёвочкой завяжем ноги,
С теплом напишем эпитафию…

Пока живу

Пока живу, я буду помнить их,
Неважно, где могильный холм насыпан…
Пишу им в память этот скромный стих,
Пока в мозгах бездушного нет чипа.

Живут во мне, а с ними – я живу!
Нет времени, в котором заблудился…
С календарей бездумно листья рву,
Ведь хода нет обратно возвратиться…

И только сны – машины времени
Воссоздают прекрасные мгновенья –
Те славные и радостные дни,
Как-будто бы Небес благословенье…

Поэтому, не важно ад иль рай,
Но только б вместе, только бы всё снова!
Эх, наверху!  Хотя бы знак подай,
Так ждать ли нам пришествия второго?

Я не знаю почему знаю

На протяжении многих лет мне часто снится сон-
Спускаюсь я по улице, идущей под уклон...
Вот здесь налево поворот и упираюсь в дом...
Двойные двери - захожу. Живу я в доме  том...
Хожу и знаю, что и как. И вещи где лежат...
Хожу по дому я один, но знаю, что женат...
Что есть детишки у меня, их слышу голоса-
Не плотно дверь прикрыта в зал и света полоса...
Потом, по дому побродив, я выхожу из сна,
Затем, чтобы прийти опять, дорога-то одна...
Я знаю город, здесь я жил и знаю тот район,
И даже улицу, но дом... Нет дома! Где же он ?
И в измерении каком он есть и где там я?
И где конец границы сна и яви бытия?
Ведь знаю всё и даже план могу я начертить...
Я жил когда-то в доме том иль буду ещё жить?

Ты береги себя, дружище! ( памяти ушедших )

Уходит наше поколенье
Не дописав, не долюбив...
На протяженье лет - томленье...
А рай иль ад - всё это миф...
Живу без прежнего размаха
(зачем для цели нервы рвать...)
под прессом давящего страха
кого-то рядом потерять...
Чтоб не остаться в этом мире
с пустой, никчёмной головой,
среди чумы не "квасить в пире"
наедине с самим собой...

Дорога больше всё в крестах...
ТЫ БЕРЕГИ СЕБЯ,  ДРУЖИЩЕ,
чтоб не с гримасой на устах
я корчился под сапожищем
судьбы, которая всегда
без ведома подножки ставит...
(а чернокрылый тамада
мне душу похвалами травит...)
Уходит наше поколенье...
И будут вздохи: "Ох..." и "Ах..."
Не буду пить за погребенье...
За память выпью...Что в делах...

Одни...Другие...( Муслиму Магомаеву )

Одни уходят тихо в небожители,
Звездою вечно засверкав в ночи…
Другие, как оскомина у зрителей,
Поют, пока не вынесут врачи…

К одним, бесспорно, отнесу Муслима!
К другим - всех собирателей валют -
Кто без лица, под толстым слоем грима,
«По просьбам всех трудящихся» поют…

Одни - Художники, Артисты и Поэты…
Другие - "мэтры", "примадонны" и т.д.
Звездули в разных жанрах - пустоцветы,
Искусства, составляющих «гарде»…

Одни - служители богини Мельпомены,
Для них талант,  призванье - тяжкий труд…
Другие - ошиваются у Сцены,
Купоны «популярности» стригут…

Пройдут года и Память всё рассудит,
Она награды щедро раздаёт.
И от одних - так ничего не будет…
Других - так  Мастерами назовёт…

В защиту Учителя

«Кому на Руси жить хорошо?» -
- вопросом задался Поэт.
Добавлю в тему и я штришок -
- Учителю комплимент.

Кому стих читают и дарят цветы,
На «выпуске» песни поют,
и кружатся в танце - вальсе мечты,

с шампанским под салют?

Всё то - отголоски добрых лет,
когда мы гордились страной,
где было девизом- «Ученье - свет!»,
а сам педагог, как Ной!

Да, нынче уже не те времена…
Всё прошлое лишь на снимке…
И новые учительские племена
не в школе, а больше на рынке…

Не будем судить их, но Власти совет:
Про Колокол вспомните фразу...
Воздайте тому, кто нации цвет,
а не кормите заразу!

Ностальгия

Чем ближе к зазеркальному порогу,
Тем чаще мысли бьются мотыльком -
Где отыскать мне в прошлое  дорогу,
Что согревает сердце огоньком?..

В пьянящих травах при порывах ветра,
Хазара волн я вижу перелив...
И кажется, что нефтяные недра.

Бакинский в такт вальсируют залив

Колючки не хватает здесь верблюжьей,
Асфальта запаха и «Норда» на юру,
Салюта на бульваре из оружий
Похожего на звёздную игру…

Не сможет заменить мне куст смородины
Инжира, что на солнце янтарит.
Чем дальше отрываюсь я от Родины,
Тем более о ней душа болит...

Моим друзьям

Есть дни в году, когда мне очень грустно,
Могу смотреть на мир я только спьяну,
и в партитуре моей жизни пусто,
и всё от "форте" переходит в "пиано".
Рождения моих друзей - те дни
Стуча, как метрономы в подсознанье-
летят года... Не ведают они,
как тяжело мне слышать их звучанье.
А ведь, когда-то было всё не так...
Мы каждый день рожденья отмечали,
и пели годики весёлое: "тик-так..."-
Взрослее стали, но не замечая
Летели по годам, как по волнам,
Для скорости свой парус направляя.
Мы были молоды и жизнь казалась нам,
всё также будет длиться без печали...
Потом Судьба ударила под дых
и как всегда, беда пришла нежданно-
разбился, испугав друзей, родных-
11 апреля, утром рано...
Ко мне друзья ходили все полгода,
И вечно буду их за то благодарить,
но "выплыл из воды, чтоб снова в воду"-
ещё удар страшнее получить...
По выписке дней 10 и наш Эрик
услышал вслед последнее - "Прости..."

Аппендицит увёл его в те двери,
в которые я должен был уйти.
И в 23 закончились пирушки,
а иней появился в волосах...
С Судьбою перестав " играть в игрушки",
узнали, что она вся в полосах.
Пускай подолгу мы уж не встречались
и в радости причиной был отказ,
всегда на горе вместе собирались,
чтоб другу утереть слезу из глаз.
Потом разъехались и вот уже годами
друг друга мы не видели подчас,
но знали, что друзья здесь где-то с нами
и будут рядом, если что у нас...
Пусть здесь один я и без вас скучаю
и нет уж города, и нет уж той страны,
я только тем живу и тем себя питаю,
что нужен вам, как вы всегда нужны...

Женщине, нас не предавшей

Я вам хочу написать без обмана,
Да и читатель не даст мне соврать,
Что, повзрослев, говорим реже - «мама»,
Больше, при случае, «…твою мать»,
Чаще ворчим и не слушаем старость,
Машем рукой на сердечный совет
И забываем, что надо лишь малость
Мамам от нас - только добрый ответ.
Лишь потеряв, сочиняем мы песни,
Где наше детство и мама - одно,
С пьяной слезой заклинаем :"Воскресни!"
Женщине, нас не предавшей, родной…
Все мы без детства, как дом без основы,
Лодка, в болтанке без якорей…
Чтобы нам не было после хреново,
Будем при жизни любить матерей