Осенней тропой

Жёлтым личиком шмякнулось Лето
на осенний в разводах асфальт
и рассыпалось ярким букетом,
заискрилось в глазах паучат,
что забыв все каноны плетенья,
просто ткут паутины моток
не для мошек себе в угощенье,
а для Осени в нежный платок…

Хороша как ты , Осень-беглянка
в своей юности бархатных дней,
урожаев земли - самобранке,
и полете на юг журавлей!
Хороша ты во всем, даже в плаче
чистоты заунывных дождей,
и под них мои мысли не скачут,
а как стая плывут лебедей…

И любуясь осенней порою,
Иногда хоть идти нелегко,
наслаждаюсь шуршащей тропою -
До Зимы нам ещё далеко!

Близкие люди

Пусть даже мы гуманитарии,
В туземцев превращаемся из Ариев,
Когда идём под флагом Стресса
Войной в защиту Интереса.

                 ****
Своя рубаха к телу ближе,
Своё дерьмо смердит не так.
И бьём мы пояса пониже
И метим в голову кулак.

Своё бревно в глазу потоньше,
А из соломки, что скрывать,
Соорудим мы крест побольше,
Чтобы противника распять.

Наш гардероб немногочислен,
Как и грехи на чашах Бога,
На фестивале Масок-Истин
В венке терновом или тоге.

Наш арсенал не пистолет,
Не автомат и не винтовка…
В своём шкафу стоит скелет -
Для новых клонов - заготовка.

Летят к чертям "богини","принцы"
Открылись оба без прикрас

И каждый тащит из-за принципа
Из под товарища матрас

Бей своего, чужим наука -
Впитали крепко, с молоком.
Зачем кинжал - плебеев штука?
Бьём словом, точно молотком.

И пусть наш друг толкает камень
Грехов своих, как царь Сизиф.
Сожрём его, как щепку - пламя,
Как падаль - утомлённый гриф.

Ну, а в конце не будем строги,
Поставим в рамку фотографию,
Верёвочкой завяжем ноги,
С теплом напишем эпитафию…

Пока живу

Пока живу, я буду помнить их,
Неважно, где могильный холм насыпан…
Пишу им в память этот скромный стих,
Пока в мозгах бездушного нет чипа.

Живут во мне, а с ними – я живу!
Нет времени, в котором заблудился…
С календарей бездумно листья рву,
Ведь хода нет обратно возвратиться…

И только сны – машины времени
Воссоздают прекрасные мгновенья –
Те славные и радостные дни,
Как-будто бы Небес благословенье…

Поэтому, не важно ад иль рай,
Но только б вместе, только бы всё снова!
Эх, наверху!  Хотя бы знак подай,
Так ждать ли нам пришествия второго?

Я не знаю почему знаю

На протяжении многих лет мне часто снится сон-
Спускаюсь я по улице, идущей под уклон...
Вот здесь налево поворот и упираюсь в дом...
Двойные двери - захожу. Живу я в доме  том...
Хожу и знаю, что и как. И вещи где лежат...
Хожу по дому я один, но знаю, что женат...
Что есть детишки у меня, их слышу голоса-
Не плотно дверь прикрыта в зал и света полоса...
Потом, по дому побродив, я выхожу из сна,
Затем, чтобы прийти опять, дорога-то одна...
Я знаю город, здесь я жил и знаю тот район,
И даже улицу, но дом... Нет дома! Где же он ?
И в измерении каком он есть и где там я?
И где конец границы сна и яви бытия?
Ведь знаю всё и даже план могу я начертить...
Я жил когда-то в доме том иль буду ещё жить?

Ты береги себя, дружище! ( памяти ушедших )

Уходит наше поколенье
Не дописав, не долюбив...
На протяженье лет - томленье...
А рай иль ад - всё это миф...
Живу без прежнего размаха
(зачем для цели нервы рвать...)
под прессом давящего страха
кого-то рядом потерять...
Чтоб не остаться в этом мире
с пустой, никчёмной головой,
среди чумы не "квасить в пире"
наедине с самим собой...

Дорога больше всё в крестах...
ТЫ БЕРЕГИ СЕБЯ,  ДРУЖИЩЕ,
чтоб не с гримасой на устах
я корчился под сапожищем
судьбы, которая всегда
без ведома подножки ставит...
(а чернокрылый тамада
мне душу похвалами травит...)
Уходит наше поколенье...
И будут вздохи: "Ох..." и "Ах..."
Не буду пить за погребенье...
За память выпью...Что в делах...

Одни...Другие...( Муслиму Магомаеву )

Одни уходят тихо в небожители,
Звездою вечно засверкав в ночи…
Другие, как оскомина у зрителей,
Поют, пока не вынесут врачи…

К одним, бесспорно, отнесу Муслима!
К другим - всех собирателей валют -
Кто без лица, под толстым слоем грима,
«По просьбам всех трудящихся» поют…

Одни - Художники, Артисты и Поэты…
Другие - "мэтры", "примадонны" и т.д.
Звездули в разных жанрах - пустоцветы,
Искусства, составляющих «гарде»…

Одни - служители богини Мельпомены,
Для них талант,  призванье - тяжкий труд…
Другие - ошиваются у Сцены,
Купоны «популярности» стригут…

Пройдут года и Память всё рассудит,
Она награды щедро раздаёт.
И от одних - так ничего не будет…
Других - так  Мастерами назовёт…

В защиту Учителя

«Кому на Руси жить хорошо?» -
- вопросом задался Поэт.
Добавлю в тему и я штришок -
- Учителю комплимент.

Кому стих читают и дарят цветы,
На «выпуске» песни поют,
и кружатся в танце - вальсе мечты,

с шампанским под салют?

Всё то - отголоски добрых лет,
когда мы гордились страной,
где было девизом- «Ученье - свет!»,
а сам педагог, как Ной!

Да, нынче уже не те времена…
Всё прошлое лишь на снимке…
И новые учительские племена
не в школе, а больше на рынке…

Не будем судить их, но Власти совет:
Про Колокол вспомните фразу...
Воздайте тому, кто нации цвет,
а не кормите заразу!

Ностальгия

Чем ближе к зазеркальному порогу,
Тем чаще мысли бьются мотыльком -
Где отыскать мне в прошлое  дорогу,
Что согревает сердце огоньком?..

В пьянящих травах при порывах ветра,
Хазара волн я вижу перелив...
И кажется, что нефтяные недра.

Бакинский в такт вальсируют залив

Колючки не хватает здесь верблюжьей,
Асфальта запаха и «Норда» на юру,
Салюта на бульваре из оружий
Похожего на звёздную игру…

Не сможет заменить мне куст смородины
Инжира, что на солнце янтарит.
Чем дальше отрываюсь я от Родины,
Тем более о ней душа болит...