Я снимаю шляпу

Вьётся дымка над рекой
лёгкою позёмкой…

Не наруша сей покой
посижу тихонько…
Чей-то виртуозный труд –
Высечен на диво
камышовый изумруд
с золотым отливом…
Проложило солнце гать –
серебром дорожку…
Как хотелось бы  Им стать –
походить немножко…
Рыбы всплеск! Зовёт – лови!
Но не до экстрима.
Птицы – символы любви
проплывают мимо…
Не опишешь всё пером,
будут только ляпы…
Извините, господа,
я снимаю шляпу!

Вальс под дождём

Дождь раскаленным свинцом обжигает мне нервы,
Мир превратился в размытое ливнем пятно.
Может я в жизни твоей, дорогая, не первый,
Но не поверю, чтоб было тебе всё-равно.

Нити дождя перепутались в плотный клубочек,
В бурном потоке его долго будет гонять.

Вижу тебя, дорогая моя, днём и ночью.
То, что не видишь меня, не могу я понять.

Я под дождём весь промок, но надеюсь, что солнце,
Скоро разверзнет громаду стальных облаков.
И превращусь из простого тебе незнакомца,
В самого нужного в мире среди мужиков.

Взявшись за руки мы в солнечном вальсе закружим,
Свет твоих глаз озарит танцевальный наш круг...
Ну, а пока, извини, дорогая, простужен,
Но также верю, надеюсь я в то, что а вдруг...

Деревья осенью

В сурике и охре светятся деревья…
Хороша в наряде Осень без сомненья!
На параде моды выстроились в ряд,
Чешуей из листьев сказочно горят…
И пускай нет солнца ( в хмурых облаках ),
Всё вокруг так ярко, будто бы в лучах!

По осколкам  Лета шелестим ногами,
Словно бы на выставке ярких оригами.
В Осени наряде - Лета продолженья,
Ведь не манит сердце холод отчужденья
И рассказ О.Генри в мыслях зазвучал…
В листике последнем тайна всех начал…

Осенней тропой

Жёлтым личиком шмякнулось Лето
на осенний в разводах асфальт
и рассыпалось ярким букетом,
заискрилось в глазах паучат,
что забыв все каноны плетенья,
просто ткут паутины моток
не для мошек себе в угощенье,
а для Осени в нежный платок…

Хороша как ты , Осень-беглянка
в своей юности бархатных дней,
урожаев земли - самобранке,
и полете на юг журавлей!
Хороша ты во всем, даже в плаче
чистоты заунывных дождей,
и под них мои мысли не скачут,
а как стая плывут лебедей…

И любуясь осенней порою,
Иногда хоть идти нелегко,
наслаждаюсь шуршащей тропою -
До Зимы нам ещё далеко!

Близкие люди

Пусть даже мы гуманитарии,
В туземцев превращаемся из Ариев,
Когда идём под флагом Стресса
Войной в защиту Интереса.

                 ****
Своя рубаха к телу ближе,
Своё дерьмо смердит не так.
И бьём мы пояса пониже
И метим в голову кулак.

Своё бревно в глазу потоньше,
А из соломки, что скрывать,
Соорудим мы крест побольше,
Чтобы противника распять.

Наш гардероб немногочислен,
Как и грехи на чашах Бога,
На фестивале Масок-Истин
В венке терновом или тоге.

Наш арсенал не пистолет,
Не автомат и не винтовка…
В своём шкафу стоит скелет -
Для новых клонов - заготовка.

Летят к чертям "богини","принцы"
Открылись оба без прикрас

И каждый тащит из-за принципа
Из под товарища матрас

Бей своего, чужим наука -
Впитали крепко, с молоком.
Зачем кинжал - плебеев штука?
Бьём словом, точно молотком.

И пусть наш друг толкает камень
Грехов своих, как царь Сизиф.
Сожрём его, как щепку - пламя,
Как падаль - утомлённый гриф.

Ну, а в конце не будем строги,
Поставим в рамку фотографию,
Верёвочкой завяжем ноги,
С теплом напишем эпитафию…

Пока живу

Пока живу, я буду помнить их,
Неважно, где могильный холм насыпан…
Пишу им в память этот скромный стих,
Пока в мозгах бездушного нет чипа.

Живут во мне, а с ними – я живу!
Нет времени, в котором заблудился…
С календарей бездумно листья рву,
Ведь хода нет обратно возвратиться…

И только сны – машины времени
Воссоздают прекрасные мгновенья –
Те славные и радостные дни,
Как-будто бы Небес благословенье…

Поэтому, не важно ад иль рай,
Но только б вместе, только бы всё снова!
Эх, наверху!  Хотя бы знак подай,
Так ждать ли нам пришествия второго?

Я не знаю почему знаю

На протяжении многих лет мне часто снится сон-
Спускаюсь я по улице, идущей под уклон...
Вот здесь налево поворот и упираюсь в дом...
Двойные двери - захожу. Живу я в доме  том...
Хожу и знаю, что и как. И вещи где лежат...
Хожу по дому я один, но знаю, что женат...
Что есть детишки у меня, их слышу голоса-
Не плотно дверь прикрыта в зал и света полоса...
Потом, по дому побродив, я выхожу из сна,
Затем, чтобы прийти опять, дорога-то одна...
Я знаю город, здесь я жил и знаю тот район,
И даже улицу, но дом... Нет дома! Где же он ?
И в измерении каком он есть и где там я?
И где конец границы сна и яви бытия?
Ведь знаю всё и даже план могу я начертить...
Я жил когда-то в доме том иль буду ещё жить?

Ты береги себя, дружище! ( памяти ушедших )

Уходит наше поколенье
Не дописав, не долюбив...
На протяженье лет - томленье...
А рай иль ад - всё это миф...
Живу без прежнего размаха
(зачем для цели нервы рвать...)
под прессом давящего страха
кого-то рядом потерять...
Чтоб не остаться в этом мире
с пустой, никчёмной головой,
среди чумы не "квасить в пире"
наедине с самим собой...

Дорога больше всё в крестах...
ТЫ БЕРЕГИ СЕБЯ,  ДРУЖИЩЕ,
чтоб не с гримасой на устах
я корчился под сапожищем
судьбы, которая всегда
без ведома подножки ставит...
(а чернокрылый тамада
мне душу похвалами травит...)
Уходит наше поколенье...
И будут вздохи: "Ох..." и "Ах..."
Не буду пить за погребенье...
За память выпью...Что в делах...