Что делать ?

Русофилы!.. Русофобы!.. -
Друг на друга вся страна…
Нет, задуматься нам чтобы,
Ведь Россия-то одна!
«Княжества, уделы, межи…»-
Водопад призывов прёт…
И границей «край медвежий»
Частоколит всяк народ.
Вспомним «фрицев» мемуары,
Где Войны подняв вопрос,
Посчитали божьим даром -
Нашу дружбу и мороз…
Не считались мы в Победе -
Хант, удмурт, кумык иль тат…
И в литаврах Майской меди

Каждый - русский был солдат!
А теперь в «семействе сильных»
Держим «брата за рога»,
Кровью сыновей невинных
Льём на мельницу врага…
Чем сильнее государство,
Тем сплочённее народ,
Но у нас своё ухарство,
Нам и через море - брод…
И уже вот нет Союза,
Ждать России сей беды,
Коль нажрёмся мы от пуза
Демократии еды…
Хочет всяк быть в «чистой расе»,
«Племенным»… Поди проверь…
Ну, а я - в «бакинской массе»
Что же делать мне теперь?..

Всё реже можно встретить Ветеранов

Всё реже можно встретить ветеранов
На улицах, аллеях, площадях,
И слышать о Победе как-то странно,
Хотя порой о ней ещё твердят…
Наступит день и он уйдёт, последний,
Создавший мир, в котором мы живём
История в рассказах будет сплетней.
Заваленная разным барахлом…
Но видел я их - молодых, красивых,
Колоннами, шагавшими в строю
Победной поступью, с осанкой горделивой -
- Ведь раздавили Чёрную Змею!
Прошли года,  и нет солдат Победы,
И нет страны, что им была, как Мать
В другой тональности проводятся беседы...
И памятники стали разрушать...

ЛЕНТОЧКА

Ленты сей страницы славные,
Чем гордились предки наши,
Для солдат награда главная…
…В Первой Мировой Войне
Дед мой в схватке рукопашной
Заслужил Кресты Георгия;
Два от Кавалера Полного,
Чем доволен был вполне.
Во Второй Войне был Орден,
Эстафету взяв от Ленты,
Нет вершины героизма,
Чем три Славы по цене.
Ничего тут нет зазорного,
Всем подряд вручают ленточки –
Символ той Великой Ленты
В память доброй старине,
Но когда в Победы Праздник
Ленточки в ряду товаров!!!
Это – хуже вандализма…
Честь не делает Стране…

Рядом с Братскими Могилами

Рядом с «Братскими Могилами»

по велению властей

появились очень милые

карусели для детей…

Где привык сидеть в спокойствии,

место ведь не для утех,

раздражал порой до злости

беззаботный детский смех…

Но вот раз, молниеносно,

мысль пробилася ключом –

эти долбанные взрослые…

А детишки-то причём?

У медали есть две стороны.

Лучше та, что на свету.

Судьбы многих тут поломаны

Ведь за эту красоту?!

Мы наследство разбазарили,

Поклоняемся дерьму

Забывая подвиг ариев -

Ради…Кто…И почему…

Плоть остыла возбужденная

На ответ – так что есть грех -

Лицемерие казённое

Или чистый детский смех?..

Пусть смеются дети весело

Перед Смерти Алтарём

А что мы накуролесили

Может вместе разгребём…

Иваны непомнящие

Шелуха от семечек,
Щебетанье девочек
С матом, взрывом хохота,
С дымом изо рта...
Весело на лавочках,
Пиво в ярких баночках,
Словно клоны робота,
В глазках  пустота…

Детки, щёчки в ямочках,
При таких вот мамочках,
Много ли узнаете
Правды о Войне...
Там ведь погибали,
Чтоб спокойно спали
Вы в своих кроватях
В помнящей стране...

Всё бы было мило,
Сердце б не саднило,
Сам бы, если можно,
Покутил в глуши...
Но хотелось б тише,
Братское кладбище,
Просто осторожно
Посидеть в тиши...

На Братских Могилах

Гранитною плиткой обложены...
Строки, что золотом в ряд...
Облизаны и ухожены
Огни, что "вечно" горят...

"Имя твоё неизвестно..." -
Слова, как молитву твердят
Изжёванно.... Пусто и пресно,
Накатано, как Парад...

Но что-то не греют душу
слова, что с трибуны бубнят...
Пойду-ка я лучше послушаю
птиц, что на "Братских.." свистят...

У школьной Мемориальной Доски

В мраморном списке на школьной доске
Золотом - Имена

Тех, кто погиб в Смертельном Огне...
Ими гордилась Страна...

Рядом стоят школьной дружной семьёй
сверстники - Их потомки...
Ржанье и мат, пол залит харкотнёй - 
след никотиновой ломки...

Разницы в поле и возрасте нет;
Тема на всех одна - 
плод той культуры, что дарит им "свет"...
Им не нужны Имена...

Дым, как следок от пожаров тех дней,
доску обвил змейкой...
Школа вспомнит своих сыновей
На показных линейках...

Под белой акацией

"На Братских могилах не ставят крестов..."-
я слышу Высоцкого строки,
когда каждый раз, волочась от оков,

к ограде ведут меня ноги...

У Вечных Огней фарисеев толпа,
хотя есть и те, кто по сердцу...
У Братских сниму шутовской свой колпак;
предстану я чистым младенцем...

На Братских Могилах пожиже цветы
и пафосных нет делегаций,
зато здесь я молча...без суеты,
побуду под белой акацией...